Хвост дьявола (2001)

Представляешь, жил-поживал себе музыкант в столице — концерты, кафешки, душевный бардачок в квартирке. И вдруг — бац! — получает в наследство дедов особняк где-то в глуши. Ну, думаешь, сюжет для милого ромкома? Как бы не так! Приезжает он туда, а там... такое ощущение, будто стены шепчут что-то скрипучими половицами. И тут появляется этот тип — лицо как из кривого зеркала, вроде адвокат, но глаза бегают, как у голодного воробья. «Продайте дом моему клиенту», — шипит. Да за такие деньги, что аж зубы сводит! Но ты ж чувствуешь подвох, правда? Как будто согласишься — и земля под ногами провалится, а за спиной навсегда поселится холодок. И ведь отмахнуться не выйдет — эти люди возвращаются. Как тот сквозняк из запертой комнаты... Жуть, аж мурашки. И главное — дом-то ведь не пустой. То ли дед призраком в углу стоит, то ли просто ветер старые шторы колышет... Короче, лучше б он на эту дьявольскую бумажку с печатями вообще не подписывался.