Золото дезертиров (1998)

Осень 1942-го. Варшавский Жолибож, вилла, которая когда-то, наверное, блистала на вечеринках, а сейчас скрипела половицами под тяжестью сапог. Четверо подпольщиков в накуренных шинелях — майор Джереми, ротмистр Лелива, поручик Лётка и я, подпоручик Пет, самый младший. Лелива, вечно с усмешкой, будто в зубах невидимую сигарету держит, вывалил новость: «Командование слепило нам «Лицманштадт» — типа элитный отряд для грязных делишек».

Джереми, этот каменный истукан с глазами как щели бункера, кивнул — мол, теперь я ваш папа. А потом началось: оказывается, итальянцы, те самые, что с восточного фронта драпают, готовы продать оружие. «Офицер из штаба сам суётся», — буркнул майор, и Лётка аж поперхнулся. Итальянцы-то вроде союзники немцев, но видимо, золото пахнет слаще присяги.

Лелива хихикнул: «Дезертиры торгуют железом? Ну что ж, хоть кто-то в этом бардаке последователен». А я сижу, воротник грызу — мне-то всего девятнадцать, и в голове крутится: «Пет, ты вообще выживешь, если эти макаронники нас сдадут?»

Осень за окном липла к стёклам дождём, патефон в углу молчал, и только часы стучали, будто отсчитывали: успеете — не успеете. Джереми разложил карту, пальцем тыкнул в точку под Люблином. «Там встретимся с поставщиком», — сказал, а я подумал: «Или там нас встретят пулемёты». Но вслух, конечно, промолчал. Кто ж в такой компании признается, что струсил?

В общем, план как план. Только вот пахнет всё это не порохом, а какой-то липкой авантюрой. Ну, или мне просто впервые по-настоящему страшно.