Цветы любви (1997)

Вот, слышали про того парня Гордона? Ну, который в рекламе крутился в Лондоне — костюм-галстук, офис с видом на Темзу, все дела. Карьера — огонь, начальство им взахлёб хвалилось. Да только в один прекрасный день... Чёрт, да он же стихи писал по ночам! И вот, представляешь, какая-то газета взяла да расхвалила его сборник до небес. Ну он, конечно, — «пфф, реклама это скукота, я — гений чистой воды!» — и бух заявление на стол.

А жизнь-то вольная оказалась не такой, как в кино. Вместо вдохновенных ночей с бокалом вина — просрочка за квартиру, редакторы, которые «ой, это не коммерчески». И Розмари... Бедная Розмари. Умница, красавица, терпела его бзики сколько могла. То уговаривала вернуться в агентство («Гор, там же стабильность!»), то молча собирала его разбросанные черновики. А он — упёрся как баран: «Ты меня не понимаешь, это искусство!»

Честно? Иногда кажется, он просто испугался своего успеха. Легко быть многообещающим, пока тебя не начали всерьёз читать. А Роз... Она ведь не просто «остепенись» твердила. Она его, понимаешь, спасала — от него самого. Но кто ж это признает, пока не наступит на все грабли?