Лесли Викерадж

Коннор, пятнадцатилетний парень с облезлым браслетом из рыболовной сети на запястье, каждое утро проверяет ловушки для крабов у скалистого побережья. Его мать, Мэри, пахнущая пивом и жареным луком из паба *«Морская свеча»*, называет его «упрямым ослом» за то, что он до сих пор верит, будто отец, пропавший три года назад, не утонул. «Он стал одним из них, мам. Селки не тонут», — бросает Коннор,
Знаешь, есть один детективный сериал, который я обожаю пересматривать — там такой аристократ-сыщик, который вроде бы должен разъезжать на каретах и пить чай с пальчиками вверх, но вместо этого ковыряется в трупах и гоняется за преступниками. Ну, типа, серьезно: чувак — восьмой граф какой-то там древней фамилии, но работает в Скотланд-Ярде! А его напарница — Барбара, простая девчонка с улиц,
Вот, слышали про того парня Гордона? Ну, который в рекламе крутился в Лондоне — костюм-галстук, офис с видом на Темзу, все дела. Карьера — огонь, начальство им взахлёб хвалилось. Да только в один прекрасный день... Чёрт, да он же стихи писал по ночам! И вот, представляешь, какая-то газета взяла да расхвалила его сборник до небес. Ну он, конечно, — «пфф, реклама это скукота, я — гений чистой