Ангелы и насекомые (1995)

Знаешь, есть такие истории, которые начинаются как тихий британский роман — ученый, этакий чудак, помешанный на жуках, вдруг женится на красавице из высшего общества. Ну, думаешь, классика: он в очках копается в коллекции бабочек, она в шелках гуляет по саду... Идиллия, да? Особенно когда выясняется, что ее кузина тоже фанатеет от насекомых — вместе книгу пишут, чаи распивают в родовом поместье.

Но вот что пугает — иногда за этим бархатным благополучием скрывается такая гнильца... Как будто под старым ковром в гостиной обнаруживаешь пятно крови, которое все делают вид, что не замечают. И наш герой, такой наивный, вечно в облаках, вдруг спотыкается об правду. А она — липкая, противная, как паутина на лице.

Представляешь, живешь годами среди этих людей, делишь дом, имя, а потом — бац! — и понимаешь, что все твое счастье держалось на лжи. Жути добавляет то, что открывается это не через громкие скандалы, а через какую-то мелочь... Может, случайно услышанный разговор за дверью? Или странная метка на крыле бабочки из коллекции? Не знаю. Но после такого уже не захочешь смотреть на эти портреты предков в золоченых рамах — кажется, они все шепчутся за твоей спиной.

Вот и думаешь после таких историй: а может, лучше оставаться чудаком-одиночкой с сачком в руках? Природа хоть не предает...