Уран (1990)

Весна 45-го, где-то во французской глубинке. Вроде бы мир наступил — флаги победы развешивают, шампанское должно литься рекой. Ан нет! В воздухе вязко, как прокисшее вино. Коммунисты тут устроили настоящую травлю — шарахаются от каждого, кто хоть раз немцу «бонжур» сказал. Предатель, мол! А вот что смешно (или грустно?) — те, кто реально нажился на войне, с нацистами в обнимку ходил, тихонько слиняли через чёрный ход. Деньги, связи, власть — знаете, как бывает: грязь под ковёр, а поверх — благоухающие розы лицемерия.

А поэты... Боже, эти вечные мечтатели с тетрадками вместо щитов. Их-то за что? Слишком чисты, что ли? Слишком не вписываются в этот новый мир, где нужно зубами рвать кусок «светлого будущего». Интересно, правда — может, доброта и есть та самая слабость, за которую так удобно хвататься, когда настоящих монстров трогать страшно?

Вот так и выходит — война кончилась, а счёт всё ещё открыт. Только бить уже не по тем, кто этого заслужил. Жуть, да? Как будто сама история заикается, спотыкаясь о человеческую подлость.