Ястребы (1988)

Знаете, иногда жизнь подкидывает такие сюжеты, что голливудским сценаристам и не снилось. Вот, например, история этих двоих — Бэнкрофта, крутого адвоката, и Деккера, здоровяка-футболиста. Встретились-то они, представляете, не в баре или спортзале, а в онкоотделении лондонской больницы. Жутковато, да? Но вместо того чтобы плакать в подушку, они решили... ну, как бы это сказать... устроить последний трёп смерти на прощание.

Вот так и попёрлись они через Ла-Манш — не на деловую конференцию или матч, а в голландский бордель. Ну, а куда ещё, когда на кону — последний шанс почувствовать себя живыми? Представьте: два парня, которым терять уже нечего, смеются, наверное, сквозь слёты, пьют что покрепче, шутят про врачей и химиотерапию. А вокруг — этот странный мир, который продолжает вертеться, будто ничего и не случилось.

Мне кажется, самое жуткое тут даже не их поступки, а то, как они нашли друг друга. Два чужака, связанные общим «сроком», — это ж как братья по несчастью, только вместо татуировок у них капельницы и больничные браслеты. И ведь не знаешь, что страшнее: сама смерть или ожидание её в стерильных палатах под звуки аппаратов. Может, поэтому их голландская авантюра кажется такой... живой. Как последний всплеск красок перед тем, как всё станет чёрно-белым.

Вот только я всё думаю: а что бы я сделал на их месте? Ринулся бы «в последний бой» с улыбкой или спрятался под одеялом? Не знаю. Но эта парочка хотя бы попыталась плюнуть в лицо судьбе — пусть даже их бунт пахнет дешёвым алкоголем и духами девушек из квартала красных фонарей. Честно? Немного завидую их отчаянной наглости.