Призрак смерти (1988)

Представляешь, жил-был талантливый пианист Роберт — всего 35 лет, а играет так, что мурашки по коже. И вдруг — бац! — подцепил какую-то редкую хворь. Не банальный грипп, нет. Его тело начало стареть на глазах, будто кто-то прокрутил время вперёд со скоростью спутника. Кожа морщится, волосы седеют, а сам он... Ну, понимаешь, с головой-то тоже не всё ладно. Вчерашний гений за роялем сегодня шатается по улицам с пустым взглядом — и вот уже в сводках новостей мелькают жуткие заголовки об убийствах.

А бедный детектив Датти! Чувак, наверное, тонны кофе выпил, пока пытался понять: да кто этот маньяк-то? Молодой, да? А Роберт-то уже выглядит на все семьдесят, еле ноги волочит. Вообще, жутковатая история — как будто сама Смерть взяла скрипку и вплелась в его мелодию. Интересно, он сам осознаёт, что творит, или болезнь съела всё, включая совесть?

Лично меня такие сюжеты всегда пугали — не монстры под кроватью, а то, что прячется в наших же генах. Воображение сразу рисует: а вдруг это случится со мной? Проснёшься утром — а в зеркале дедушка с твоими воспоминаниями. Бррр... Кино, конечно, преувеличивает, но зерно правды ведь есть. Вон, у моей бабушки Альцгеймер — она иногда меня не узнаёт. Почти как Роберт, только без криминальных наклонностей.

Кстати, о детективе — вот честно, сочувствую парню. Ищешь призрака, которого весь город представляет двадцатилетним, а он уже в теле старика шаркает по переулкам. Надо же такое провернуть — болезнь как идеальная маскировка. Интересно, в жизни так бывает? Ладно, конец не буду спойлерить — но поверь, фишка там жёсткая. После просмотра я часа два на потолок смотрел, представляя, как время тикает в затылке.