Монте Карло (1986)

Знаете, есть места, где шик и подлость танцуют танго под треск купюр и звон бокалов? Вот представьте: лазурное море, пальмы, а за этим фасадом — адреналин чистейшей воды. Тут в воздухе витает запах духов, пороха и предательства. На дворе конец 30-х, где-то за горизонтом уже коптят танки, а здесь, в этом карточном раю, всё ещё играют в рулетку жизнями. Будто последний пир перед бурей. Катрина — огонь! Голос как тёплый коньяк, а взгляд режет стекло. С ней хоть на край света, хоть в мясорубку — и наш Гарри, этот американский писака, как раз клюнул. Ну ясное дело: вляпался по уши. То ли в любовь, то ли в шпионские игры — сам уже не разберет. Один вечер с ней — и ты либо миллионер, либо труп в канализационном коллекторе. И ведь самое смешное — оба варианта кажутся одинаково заманчивыми. Тут каждый второй граф — аферист, каждая «невинная» улыбка — фейерверк из условностей. Идешь по набережной, а под ногами не песок — спрессованные амбиции. Эти люди готовы продать душу за место за столом с королём Сицилии, но, чёрт возьми, как же здесь красиво! Жуть берёт: одно неловкое слово — и твоя вилла уже аукается эхом, а вчерашний друг примеряет твой перстень с сапфиром. А Гарри-то думал — приехал за вдохновением. Ну что ж, теперь его точно хватит на десяток романов. Если, конечно, выживет к утру...