Травиата (1982)

Знаешь, история эта — прямо сердце выворачивает. Представь: Париж, золотая лихорадка XIX века, а среди этого блеска — Виолетта, девушка с лицом ангела и чахоточным кашлем. Живет на краю пропасти: шампанское, балы, поклонники… А потом бац! — врывается этот Альфредо, юнец с глазами как у потерянного щенка. И всё — приплыли. Она же куртизанка, ей не привыкать к мужским вздохам. Но этот… Он другой. Цветы под окна кидает, стихи пишет — романтика сплошная. И ведь поверила, черт возьми! Бросила всё, сняла домик за городом. Мечтала, наверное, о простом счастье — чай у камина, его рука на своей… А потом как гром среди ясного неба — является папаша Альфредо. Солидный такой, с морщинами благородного страдания. «Ради моей дочери, — говорит, — разорвите связь. Вы же понимаете…» И ведь понимала! Знала, что мир не простит куртизанке попытки стать «честной женщиной». Но как объяснить это сердцу? Оно-то уже распахнулось, глупое, поверило в сказку. Самый дурацкий момент? Она согласилась. Пожертвовала собой ради чужого семейного благополучия — классика, да? А потом… Ну, ты знаешь, чем такие истории кончаются. Туберкулез, слезы, предсмертное бормотание о любви. Но мне вот интересно: а если б она тогда дрогнула, сказала этому Жермону «идите к черту»? Может, и чахотку бы победила — любовь ведь иногда сильнее микробов. Или это я наивная?