Все сыновья святейшей мамочки (1973)

Чикаго, двадцатые. Город наизнанку выворачивает от криминальных разборок: сицилийские мафиози и ирландские парни с пистолетами друг друга крошат, как печенье к кофе. А посреди этого ада — какой-то новичок, даже имя-то толком не запомнил, лезет напролом. Ну ты представляешь? Типа, все вокруг по правилам игры: крыши, взятки, перестрелки в переулках... А этот — как торнадо в костюме-тройке. То ли гений, то ли псих, но в его глазах видно — парень не из тех, кто отсиживается за чужими спинами. Честно, смотрю на таких и думаю: да как вообще можно верить, что из этой кровавой каши вылезешь живым? А он, зараза, не просто вылезает — ещё и диктует условия. То ли харизма бешеная, то ли удача прилипла, как жвачка к ботинку. Но чувствую — за ним пойдут. Потому что в мире, где все друг друга режут за клочок власти, иногда нужен кто-то, кто скажет: «А давайте по-другому!»... Ну или хотя бы пристрелит того, кто спорит. И знаешь, что цепляет? Он не супермен какой-то. Ошибается, падает, лицом в грязь — да сколько угодно. Но встаёт. Каждый раз. И в этом что-то... человечное, что ли. Как будто напоминает: даже здесь, в самом пекле, можно не потерять себя. Или притвориться, что не потерял — какая разница? Главное — выжить. Или сгореть ярко.