Ирис в крови (1972)

Представь: шикарный дом, мраморный лифт, а внутри… девушка в вечернем платье, и лужа крови. Жуть! И ведь это только начало — танцовщица, которая нашла бедняжку, через пару дней валяется в собственной гримерке с перерезанным горлом. Кто этот псих? Зачем он вырезает красоток как праздничный торт? А потом въезжает эта англичанка — длинноногая, наивная. Снимает квартиру, где стены еще пахнут смертью, и радуется итальянской сказке. Эх, дурочка… Через неделю она уже шарахается от каждого скрипа лифта. То шорохи за дверью, то тени в коридоре — меня самого до сих пор морозит, как вспомню эти сцены! Самый жуткий момент — когда она понимает, что маньяк не где-то там. Он уже внутри системы, видит каждый её шаг через камеры, оставляет намёки вроде мокрых следов от чьих-то ботинок на её паркете… И ведь не убежишь — крыша дома вдруг становится клеткой. Даже не знаю, что страшнее: окровавленный лифт или эта тихая, ползучая паранойя, когда жизнь превращается в дрожание рук у замка. (Честно? После этого фильма я неделю проверял, не осталось ли за дверью шуршания.)