Охотники на женщин (1963)

Представляешь, семь лет Майк Хаммер топит горе в виски — с тех пор, как Вельду, ту самую секретаршу с глазами, от которых сердце в пятки уходило, пристрелили как собаку. И вот теперь, когда он уже почти слился с грязью баров, как гром среди ясного неба — зацепка. Та самая, из- которой аж зубы сводит: убийца-то, может, и живёхонек, похаживает где-то рядом. А тут ещё Пэт, его же бывший кореш из полиции, рыщет как голодный пёс — видно, неспроста. Слушай, а ведь самое душу выворачивает — этот умирающий фэбээровец. Шёпотом бухтел про «русских шпионов», пока кровь горлом не пошла. И ведь верится с трудом: Вельда-то… Может, она не труп в земле? Может, её голос где-то в эфире ловят агенты с леденящими кличками? Вот чёрт, Хаммер-то как с ума не сошёл — между бутылкой, паранойей и этой вечной игрой в кошки-мышки с прошлым. Интересно, он сам уже понимает, где правда, а где бред пьяного мозга? Чувствую, тут пахнет не просто местью — тут целый адский калейдоскоп, где каждый виток больнее предыдущего.