Триполи, прекрасная земля любви (1954)

Ох, как же там было… Ты представляешь — песок, который теплится даже ночью, будто впитал всё солнце мира? А эти узкие улочки, где запах жареных фиников смешивается с морским бризом — невозможно понять, тянет ли тебя в кафе за углом или бежать к волнам, пока ветер не унёс этот аромат. Иногда кажется, будто сам воздух там шепчет истории: то ли про старых купцов, то ли про влюблённых, что терялись в лабиринтах белых домов. Знаешь, там даже камни живые — ступишь на мостовую, и под ногами столетия гудут, как пчелиный рой. А закаты… Боже, закаты! Небо плавится в медном котле, и ты вдруг ловишь себя на мысли, что готов поверить в любые сказки — хоть в джиннов, хоть в вечную страсть. Жаль, нельзя завернуть этот свет в платок и унести с собой.