Тротуары Лондона или Переулок Святого Мартина (1938)

Представь себе: война закончилась, а жизнь на лондонских мостовых всё ещё напоминает цирк на выживание. Артисты толкутся меж толпой — кто с шарманкой, кто на ходулях. Заработать? Ха, тут за бутерброд с маргарином готовы станцевать чечётку на раскалённой крышке люка. А Либби... Ну, эта девчонка — огонь! Ноги сами пускаются в пляс, даже когда в желудке пусто. Но в тот день она ловит не аплодисменты, а серебряный блик в кармане какого-то франта. Рука сама тянется — старый добрый голодный рефлекс. И вот она уже сжимает украденный портсигар, а за спиной — низкий смешок. Чарли, этот седой трюкач с глазами как треснутые витражи, видел всё. Но вместо полиции предлагает авантюру: "Вернёшь — возьму в труппу. Не вернёшь — будешь спать с одним глазом, красотка". Кто ж откажется от крыши над головой да компании, где даже жонглёр-алкаш умеет смешить до слёз? Но история-то только начинается. Владелец злосчастной безделушки — Харли, этакий денди с манерами викторианского дипломата — вдруг видит в Либби не воришку, а... звезду? Предлагает платья с блёстками, сцену, аплодисменты буржуа. А Чарли меж тем учит её смеяться сквозь дырки на ботинках и находить ритм в стуке колёс по брусчатке. Вот и ломай голову: выбрать ли сытый блеск театральных софитов или эту безумную, вонючую, живую магию переулков, где каждый день — импровизация? Лично я бы, наверное, запутался. Но Либби... У неё в крови этот танец на лезвии ножа между свободой и сытостью. Чувствуешь, да? Как будто сама судьба выстукивает чечётку у тебя за спиной.