Три часа ночи — момент, когда мир замолкает, и в тени начинают оживать самые жуткие кошмары. В это время суток раскрываются три истории, каждая из которых погружает в бездну ужаса. В первой истории мы попадаем в мастерскую по изготовлению париков, где кукольные головы и пряди волос кажутся совсем безобидными, пока не появляются волосы, срезанные с тела убитой девушки. Вечером, когда владельцы
Кхайтхун застрял в библиотеке Чулалонгкорнского университета, переписывая конспекты по макроэкономике. Вентилятор скрипел, смешиваясь с запахом том-яма из соседнего лотка. «Ты опять без завтрака?» — Нуенг шлепнул на стол пакет с канном-джином, липким рисом в банановом листе. Он развалился на стуле, расстегивая мокрую от пота рубашку — только что примчал с тренировки по тайскому боксу. Кхайтхун
На рынке Чатучак 16-летний Ноп сидит за пластиковым столом, жуя стики *мианг кам*, пока старик в мятом пижамном костюме двигает черные фишки по картонному полю. «Ты думаешь, как слоны — только прямо», — хрипит старик, ставя фишку на *дам*. Ноп морщится: вонь перезрелого дуриана мешает сосредоточиться. Дома, в комнатке над автомастерской, он рисует на стене сетку углем — тренирует «двойные