В центре сюжета захватывающей истории — две сестры, чьи судьбы переплелись с мистическими силами, о существовании которых они даже не подозревали. Разлученные в детстве, они растут в разных мирах, но однажды их пути пересекаются, и это меняет всё. Обладая уникальными способностями видеть будущее и даже влиять на него, они становятся последней надеждой на спасение в мире, где тьма все больше
В дом на краю утёса в Корнуолле приезжает Барун Рай, индийский инженер-электрик с потёртым чемоданом и старым радиоприёмником. Его вызвала тётя Мира, которая живет в особняке с облупившейся голубой краской и окнами, заклеенными газетами от сквозняков. В первый же вечер Барун находит в кладовке коробку с письмами на бенгали — адресованы его покойной матери, Лайле. «Ты слишком похож на неё», —
Авинаш, парень в потёртой рубашке с пятнами от чая, каждое утро протирал стойку в *"Масала Наггет"* — крохотной забегаловке возле вокзала Чаттрапати Шиваджи. Запах обжаренного амчора смешивался с выхлопами авторикш, а в углу старый телевизор показывал крикетный матч с заикающимся звуком. "Эй, чай-то остынет, если будешь так пялиться на прохожих", — бросал хозяин лавки,
Раджа, водитель рикши с потёртым сиденьем из искусственной кожи, подбирает Миру у рынка Кроуфорд. Она, в жёлтом сари с пятном от чая на рукаве, суёт ему свёрток: *«До отеля "Золотой павлин" – и молчи о маршруте»*. По пути они сворачивают в переулок за аптекой Sharma Medicals, где Викрам, её брат-полицейский с потрёпанным жетоном, втирается в салон, хрипло шепча: *«Документы на склад в
Индира, в потёртой кожаной куртке, каждое утро заводит рикшу ключом с потёртой резиновой брелок-иконкой Ганеши. Гараж в переулке Кала-Года пахнет жжёным маслом и бензином — механик Мурали ворчит: «Опять тормоза скрипят? Мужчин на работу вози, а не баб с рынка». Пассажир в белом костюме тычет пальцем в её табличку «Водитель № 487»: «Ты ошиблась местом, сестра. Иди лепёшки жарить». Она резко
В Лакхнау, в старом особняке с облупившейся голубой краской, семья Шарма разрывается между выборами в муниципальный совет и свадьбой младшей дочери. Раджеш, глава клана, в потёртом твидовом пиджаке, каждое утро пьёт чай с кардамоном на веранде, обсуждая с сыном Адитьей списки кандидатов: «Джаянти выдвигать нельзя — её муж прошлой зимой украл три мешка риса со склада». Меж тем, Нейла, жена
Знаешь, история эта – просто леденит душу. Жил себе Рагхурам, обычный парень из ООН, журналистикой маялся. Ну как обычный – тихо копал под банду этого Наны Бхая, собирал улики, как грибы после дождя. И ведь доверил всё шурину, родному человеку! Мол, опубликуй, брат, разоблачим негодяев. А тот… да даже не поверишь – сдал все материалы прямиком в лапы бандитов. Ну тупой же поступок, правда? Сердце