Семья, полная надежд и планов, решает начать новую жизнь в живописном, но загадочном доме на побережье Гоа. Уютная вилла окутана таинственной аурой, и местные жители обходят её стороной, шепотом передавая легенды о старике-призраке, обитающем в этих стенах. Но юный Банку, любопытный и не склонный верить в суеверия, вскоре обнаруживает, что истории о привидениях могут быть не так уж далеки от правды. Однажды ночью он встречает странного, но добродушного духа, который называет себя Бхутнатх.
После бурного романа адреналиновый наркоман расстаётся с девушкой и выбирает опасный путь воровства. Ощущение свободы быстро сменяется тревогой, когда он понимает, что за ним следит настойчивый полицейский. В довершение всего, он оказывается втянутым в жестокую борьбу за влияние с влиятельным местным гангстером. Погоня за острыми ощущениями оборачивается игрой с огнём, где каждый шаг может стать роковым, и последствия его безрассудных решений становятся всё реальнее с каждым днём. В его жизни
В уединённом доме, окружённом живописной природой, молодая женщина и её муж наслаждаются тихой и идиллической жизнью. Она посвящает свои дни восстановлению их уютного гнёздышка, вкладывая душу в каждую деталь, в то время как её муж, известный писатель, пытается преодолеть творческий кризис. Но их гармония разрушена, когда на пороге неожиданно появляются незваные гости — сначала один, затем другой, и скоро их число начинает расти. Сначала это кажется невинным, но с каждым днём присутствие гостей
В Удайпуре близнецы Рави и Радха постоянно меняются ролями, запутывая соседей. Рави, надев Радхино сари, втирается в женскую группу на рынке, чтобы раздобыть рецепт сладостей для школьного конкурса. «Почему у тебя голос грубеет?» — спрашивает продавщица чая, подозрительно разглядывая «девушку». Радха тем временем, переодетая в его рубашку, чинит сломанный мопед у гаражей, где работает их отец. В мастерской пахнет машинным маслом и жареным арахисом — отец, Пракаш, всегда перекусывает за работой.
В деревне Гахлор, зажатой меж скал Бихара, Дашрат Манджхи топчет глиняный пол своей хижины. Его жена Фальгуни, с лицом, осунувшимся от лихорадки, хрипит: «Не лезь на ту гору, сгинешь как пёс под камнями». Он молча завязывает на поясе мешок с лепёшками из просяной муки, поправляет ржавую кирку. Утром, пока соседи спят, он уже долбит склон за селом — трещины на рукоятке молота множатся с каждым ударом. Днём пьёт воду из тряпки, выжатой над ведром, вечером спит в расщелине, прикрывшись мешковиной.
Знаешь, кто сказал, что героям обязательно нужны погоны или бронежилет? Вот вообще не понимаю эту фишку. Я вот иногда думаю — настоящий подвиг ведь часто тихий, да? Как та соседка-пенсионерка, которая полрайона кормила, когда в пандемию все закрылось. Или волонтёры, что по ночам ищут пропавших бабушек в промозглой осени. Это ж не про парадную форму, а про вот это вот — *стукнет себя в грудь* — внутренний стержень. Честно, мурашки иногда бегут, когда вижу, как люди вроде бы обычные вдруг