Огюн Каптаноглу

Эмир, худощавый парень в потрёпанной кожаной куртке, находит ржавый клинок в подвале дома своей покойной бабушки в районе Фатих. Рядом с ним — Лейла, его сестра, в платке с выцветшими узорами, тычет пальцем в трещину на лезвии: *«Смотри, здесь что-то блестит… Может, там камень?»*. Они выковыривают из щели амулет с турецкими символами, пока с улицы доносятся крики торговцев арбузами и рёж мопеда.
Эмир, 32 года, часовщик из переулка за Гранд-базаром в Стамбуле, каждое утро поправлял очки с изолентой на дужке и открывал лавку, заваленную коробками от старых радиодеталей. Его сестра Лейла, медсестра в муниципальной больнице, забегала к нему перед сменой, оставляя на столе бумажный стаканчик с кофе и бублик с кунжутом. «Опять спал тут?» — бросала она, указывая на смятую куртку в углу. Он
Эмир, парень в мятом фартуке, вытирает стойку в кофейне возле Галатской башни. За окном — крики продавцов гранатового сока, запах жареных каштанов смешивается с ароматом молотого кофе. Лейла, студентка-археолог с потрепанным блокнотом, тычет пальцем в фото сестры-близнеца: «Она исчезла после раскопок в Каппадокии. Говорила о каком-то «ключе под мечетью»». Эмир перекрикивает шум чаек: «И что, я