Клаудио Мартинес Бель

Матиас, с растрёпанными волосами и вечно заляпанными краской джинсами, каждое утро толкал заевшую дверь в мастерской художественной школы на окраине Буэнос-Айреса. "Опять этот скрип сводит меня с ума", — бормотал он, протискиваясь внутрь, где Хуана, в чёрной кофте с выцветшим принтом «The Clash», уже расставляла мольберты. Их диалоги всегда начинались с препирательств: "Ты опять
Матиас, старший сын, нашел окровавленный нож в гараже отца после вечеринки в их доме в районе Палермо. Он спрятал его в старую коробку из-под обуви, пока мать, Карла, кричала на кухне: *«Почему счет за электричество снова вырос? Ты даже лампочки не выключаешь!»*. Сестра Лусиана в это время переписывалась с кем-то через VPN, пряча телефон под одеялом. В углу гостиной — треснувшая ваза, которую
Карлос, бывший таксист из Буэнос-Айреса, находит в багажнике разбитой машины клинок с гравировкой *«El Sangre»*. Рядом — конверт с фотографией немолодой женщины в чёрном платье, стоящей у вокзала в Роттердаме. Он звонит сестре Луизе, которая работает в прачечной у порта: «Тут какая-то хрень с ножом. На фото — тётя из твоего сна про дождь». Она молчит, потом слышен звук рвущейся ткани — Луиза рвёт
Представьте, как из мирного, пусть даже шумного города, за один день всё превращается в пустыню. Люди, машины, смех, музыка – всё исчезает, словно кто-то выключил свет. Но виноват не ураган и не пожар. Это снег. Да, самый обыкновенный на вид снег, вот только вместо радостного скрипа под ногами он приносит смерть. Миллионы жизней оборваны в одночасье, а на улицах тишина стала оглушающей. Хуан