Рональд Патрик Томпсон

Итан Морроу, механик из Брекенриджа, штат Колорадо, коптит сигарету за гаражами, пока его коллега Дейв тыкает пальцем в экран телефона: «Ты вообще видишь, что там в «Бобровом пабе» творится? Мужик с дробовиком, кассиршу прижал». Итан тушит окурок о ржавый бак, не отвечая, но через двадцать минут он уже ползёт по заснеженной парковке, цепляется за выхлопную трубу фургона грабителя. Когда тот
Лайза Морган, 28-летняя журналистка из Торонто, получает задание написать о «настоящем канадском Рождестве» для местного портала. Редактор Том, в растянутом свитере и с кофе в руке, бросает: «Если к 24-му не будет материала, закрываю твой блог про винтажные открытки». В антикварной лавке на Дандэс-стрит, пахнущей ладаном и пылью, она натыкается на коробку писем 1943 года. Солдат по имени Элиас
Лекс, курьер с треснувшим экраном на смартфоне, мотается по Торонто на модифицированном велосипеде с подсвеченными колесами. «Эй, старик, если не доставлю пачку до пяти — клиент взвоет», — бросает он в трубку, протискиваясь между фургонами с лавашем. По вечерам залипает в подвале многоэтажки, где сосед-механик Кайл ковыряет в двигателе дрона: «Слышь, эта штука из лаборатории «КвантЛаб» — там чип,