Радж Лабаде

Трент, менеджер отдела логистики с загорелыми плечами от утреннего серфинга в Марубре, застрял в лифте старого здания на Лонсдейл-стрит. В кармане его шорт жужжал телефон — Лейла, стажёр из Перта, паниковала: *«Клиент из Брисбена требует пересчитать тарифы до полудня, а система опять глючит»*. На втором этаже, где пахло кофе из автомата и плесенью, Маркус, бухгалтер в очках с царапинами, жевал
Лекс ковыряется в моторе старого «Коммодора» возле дома в Блэктауне, пока Том разгружает коробки с теннисными мячами из багажника. «Опять этот хлам везешь? — бросает Лекс, вытирая руки об рваную футболку. — Копейки платят, а риск как за кило героина». Том молча достает из-под сиденья конверт с деньгами: «На ремонт крыши хватит? Или опять Мэй в школу в дырявых кроссовках пойдет?» За углом гаража,