Прия Бхавани Шанкар

Раджив, 19 лет, торгует самодельными часами на рынке Чандни-Чоук в Дели. Каждое утро он протирает стеклянные витрины тряпкой, пропитанной дешевым одеколоном, чтобы перебить запах жареных пакора. Его соседка Мира, студентка-программист, в перерывах между лекциями ворчит: «Ты же можешь собрать схему вслепую, а сидишь тут?» Однажды в лоток Раджива падает конверт с координатами склада в районе Нойда — внутри коробки ржавые жесткие диски с данными о траншах через местный муниципалитет. В старом
Авинаш, 27 лет, вернулся в родную деревню Шивапури после пяти лет работы в Мумбаи. Заросший двор отцовского дома, треснувший глиняный горшок у колодца, запах жареного баджры из соседской хижины — всё напоминало о прошлом, которое он пытался забыть. В чайной лавке «Рамакришна» старики в застиранных дхоти шептались о проклятии на местном храме: «Санкар-джи видел, как статуя Ганеши плакала кровью… А ты проверял свой скот? У меня две козы сдохли за неделю». Авинаш игнорировал сплетни, пока младшая
Раджеш, печатник из переулка возле рынка Кроуфорд в Мумбаи, разбирал пачку старых газет, заляпанных чайными пятнами. Внутри рассыпавшегося конверта 1987 года он нашёл письмо на хинди: *«Мехак, завтра я брошу работу на фабрике и приеду в Джайпур. Не выходи за Маноджа»*. Жена Аша, помешивая карри на плите, бросила: «Выброси — чужое горе не наше дело». Но он спрятал конверт в коробку с дочерними рисунками Прии, вспомнив, как сам потерял отца в двенадцать. Через три дня Раджеш стоял у дома с