Лорен Ларкин

Кайран О’Нил вкалывает барменом в душном пабе Корка, разливая эль с пеной «как прокисшее молоко», как ворчит старик Мёрфи. Его сестра Эйблин, студентка-археолог, копается в грязных ящиках архива городской библиотеки — нашла потрепанный дневник XIX века с упоминанием «камня Аонгар», зарытого под развалинами замка Бларни. Когда они притащили туда металлоискатель, земля провалилась: в подземной
В Дублине 1880-х фотограф Брок Бленнерхассет снимает умерших для памятных портретов. Его помощница Нэнси Винтерс, в бархатном платье с заплатками на локтях, раскладывает реквизит: восковые цветы, детские игрушки, гребень для укладки волн на мертвецах. «Они хотя бы не жалуются на мою работу», — бурчит Брок, протирая объектив тряпкой, пахнущей уксусом. Всё рушится, когда семья О’Салливан заказывает