Хорхе Лукас

Лиза, бариста с синими прядями в волосах, каждое утро роняет ложку в раковину кофейни на Бликер-стрит. «Ты выглядишь как зомби», — бросает ей коллега Марко, разминая тесто для круассанов. Она не спорит: вчера до трёх помогала Эмили, своей соседке-художнице, красить стену в подъезде — теперь на кроссовках розовые пятна. Эмили, тем временем, сидит в парке Вашингтон-сквер, рисует голубей и думает, как сказать родителям из Огайо, что бросила курсы графического дизайна. «Эй, это продаётся?» —