Вишну Вишал

Арджун, 22 года, моет потрескавшиеся глиняные чашки в своей лавке «Чайная тень» на окраине Мумбаи. Его сестра Прия, в потёртом сари цвета индиго, тычет пальцем в газету: «Опять пропал ребёнок из Дхарави. Ты слышал, как Шанти-бен кричала утром?» На полке за кассой лежит медный медальон с трещиной — нашёл его вчера в груде мусора у железной дороги. Когда Арджун протирает артефакт тряпкой, в воздухе
Китту Шарма, пятнадцатилетний парень из узких переулков Дхарави в Мумбаи, каждое утро пробирается через шумный рынок, чтобы успеть на уроки в школу Святой Марии. Его рюкзак вечно забит проводами, старыми батарейками и схемами, которые он собирает из свалки рядом с мастерской отца, Раджеша. Тот, обмахиваясь газетой от жары, ворчит: «Учи формулы, а не хлам таскай!» После школы Китту задерживается у
Амрита, строгая журналистка из Дели, каждое утро начинала с черного кофе и просмотра старых писем в потрепанной тетради. Ее соседка, Малини, вечно торопила ее на рынок: «Опять вчерашние овощи покупать будешь? Смотри, манго уже подгнивают!» В Мумбаи Аша, мать троих детей, развешивала белье на балконе хрущевки, пока муж Раджеш громко спорил по телефону о задержке зарплаты. «Чай остывает!» —