Владислав Шкляев

Кирилл, водитель грузовика с выгоревшей татуировкой дракона на предплечье, жевал булку с маком, пока колеса фуры выбивали ритм по треснутому асфальту трассы М60. В кабине пахло старым одеялом и бензином. На подстаканнике валялись крошки, а на лобовом стекле — паутина трещин от летящего щебня. Зазвонил телефон: «Ты где? Опять на заправке торчишь?» — голос Светы, сестры, срывался на фальцет. Кирилл вытер пальцы о джинсы: «Через час во Владивостоке буду. Че опять?» Молчание, потом шёпот: «Гриша
Настя, студентка-медик с облупившимся лаком на ногтях, врезается на старой «Ладе» в черный джип возле полузаброшенного ТЦ «Горизонт». Из машины выходит Артём — руки в татуировках, рана на плече сочится сквозь прожжённую ткань. «Собирай вещи. Поживёшь у меня», — бросает он, закуривая. В квартире с зеркальными стенами и хромированным холодильником Настя перевязывает его в ванной, где плитка цвета морской волны уже треснула у слива. «Ты ж не сбежишь?» — «Куда я денусь с вашими людьми на лестнице?»
Вот так, представляешь: майор Громов, крутой спец из финансовой разведки, вдруг оказывается в бегах. И всё из-за этих махинаторов, которые решили его подставить — типа он сам коррупционер, мол, «поймали с поличным». Ну смешно же! Человек годами гонял этих крыс, а теперь его самого в грязь втоптали. А тут ещё подтягивают Аргунова — дедушку-генерала, который уже на пенсии книжки пишет, наверное. Думали, он тихонько бумажки подпишет и дело с концом? Как бы не так! Старик, видимо, со скуки