Степан Балакшин

Надежда, учительница в потёртой кофте, третью неделю проверяет сочинения про «Евгения Онегина» в хрущёвке с обоями в мелкий цветочек. Муж Сергей, с запахом машинного масла от спецовки, бубнит за кухонным столом: «Опять твои тетради… Я ж предлагал — переходи в завучі, хоть деньги нормальные». Она молчит, ковыряет вилкой холодную гречку. В среду после уроков заходит в «Лагуну» — кафе у автовокзала
Знаешь, иногда истории из прошлого цепляют так, что мурашки по коже. Вот представь: тихий пригород Питера, Царское Село, а там... маньяк. Не какой-нибудь там карточный шулер или воришка, а настоящий монстр. Молодые женщины, зверские убийства, странные раны — будто зверь какой орудовал. Городок, конечно, в панике: бабушки на лавочках шепчутся, мужики в кабаках крестятся, а «Душегубца» этого уже в