Анджали Барот

Харшад Мехта в потёртом пиджаке торчит в брокерской конторе на Далал-стрит. Рядом — жена Джвали, перебирает пачки накладных, ворчит: *"Опять рис с чечевицей на ужин? Даже овощей не купишь?"* Он отмахивается, суёт клиенту листок с графиками: *"Видишь эти цифры? Через неделю твои 50 тысяч станут 70. Гарантия — моё имя"*. По ночам Харшад мастерит схемы в тетради в клетку: скупает
Аджай подтягивал рваные шнурки на кроссовках, пока мать выкладывала помидоры на прилавок. «Смотри, чтоб до школы добрал, а не по стройкам шлялся», — бросила она, пересчитывая монеты в жестяной коробке. Он кивнул, но уже знал — после уроков надо помочь Рави разгрузить мешки с цементом у доков. На перекрестке у чайной старик в оранжевом тюрбане сунул ему горячий стаканчик: «Беги, пока полицейские