Педжман Джамшиди

Амир, механик из автомастерской на улице Фирдоуси, каждый день замечал девушку в чайхане «Зейтун». Она сидела у окна, чертила что-то в потрёпанной тетради, поправляя платок, сползавший на рыжие волосы. Её звали Лейла, училась в Тегеранском университете — проектировала мосты, но рисовала только прямые линии. «Почему не кривые?» — спросил он как-то, вытирая руки, испачканные машинным маслом. «Прямые не врут, — ответила она, не отрываясь от эскиза. — В них всё ясно: начало, конец, никаких
Фарид, 16 лет, каждое утро пробирается через шумный базар Таджриш, чтобы купить лепешки до школы. Его мать, Наргес, шьет платья на заказ в однокомнатной квартире с треснувшими обоями. «Пальцы уже не гнутся, сынок», — жалуется она, растирая суставы винным уксусом. Фарид прячет объявление о подработке в автомастерской — директор школы грозится отчислить его за прогулы, если тот опоздает еще раз. По вечерам он чинит сломанный радиоприемник отца, погибшего на стройке, слушая записи французских