Поль-Эмиль Дейбэ

Марсель, 5 утра. Жак Лефевр, в помятом плаще, ждал грузовик с ящиками маркировки «LB-44» у причала №7. В кармане — полусгоревшая записка: *«Рынок Триеста, спроси о красных гвоздиках»*. Докер в тельняшке бросил окурок в воду: «Сеньор Лука ждет не дождется, а вы тут чайки считаете». Жак поправил кепку, усмехнулся: «Скажи, чтоб вино грел — скоро будет холодно». В ящиках — не консервы, а части
Мартен, в потрепанной гимнастерке с оторванными пуговицами, приезжает в Сен-Луи-де-Прованс на автобусе, который опаздывает на три часа. Его рюкзак пахнет порохом и дешевым табаком. В баре *Le Cygne Noir* бармен Анри, вытирая стаканы грязным полотенцем, бросает: «Опять вернулись? Думали, вас ветром сдуло в Алжир». Мартен молча заказывает абсент, разглядывая царапину на столе — чьи-то инициалы и