Луис Фернандес

Лина, 28 лет, оператор колл-центра в Чикаго, каждое утро заваривает растворимый кофе с корицей, пока ждет автобус №14. Ее клиенты — пожилые люди, забывающие пароли от банковских счетов, и молодые матери, кричащие на фоне детского плача. В среду, разбирая заявку от миссис Эвелин (жалоба на сломанный принтер), Лина услышала в трубке мужской голос: *"Не садись в лифт после шести"*. Лифт в
Луис, 17 лет, копался в гараже за домом на окраине Каракаса, где треснувшие стены облеплены плакатами с выцветшими рок-группами. Под грудой старых покрышек нашел коробку с чертежами отца-инженера, пропавшего пять лет назад. «*Это же схема какого-то реактора… Ты в курсе, что он радиацией тут всё засрал?*» — хрипел его сосед Рамон, вытирая руки о замасленный фартук, когда Луис принес рисунки в
В Барселоне Кармен, 34 года, перебирает ящики с апельсинами на рынке Бокерия. Запах перезрелых фруктов смешивается с дымом от жаровни соседнего лотка. "¿Están dulces hoy?" — спрашивает пожилая клиентка, тыча в груду мандаринов. "Como la infancia, señora", — бросает Кармен, замечая под ящиком пожелтевший конверт с маркой Панамы 1978 года. Внутри — фото мужчины в военной форме,