Карл Ланге

Карл Беккер, следователь из Дюссельдорфа, каждый вечер задерживался в баре *Золотой якорь*, где за кофе с ромом перебирал заметки о нападениях на грузовики в Руре. Его напарник, Эрих Манн, вечно в мятом плаще, однажды принес фото с места происшествия: следы шин перечеркивали грязь, как ножом. «Тут не просто бандиты, — Эрих стукнул пальцем по снимку, — смотри, резина — только военные модели». В
В портовом баре Людерица, Карл Фогт, бывший геолог с облупленными пальцами от кислоты, тыкал в карту карандашом. «Тут, южнее каньона, — алмазы, — бормотал он официантке Лине, указывая на трещину в бумаге. — Мой напарник, Эмилио, сбежал с образцами. Теперь ищет спонсоров через испанцев». Лина, вытирая стаканы грязным фартуком, бросила: «Твой Эмилио вчера устроил драку из-за бутылки джина. Говорил
Знаешь, есть такие фильмы, которые будто выворачивают тебя наизнанку? Вот этот – как раз из тех. Представь: зима 42-го, Сталинград. Главный герой – лейтенант Виссе, парень, который только-только выполз из харьковского госпиталя. Ему бы отдышаться, ан нет – отправляют к румынам, к какому-то генералу Кодряну. Связной офицер, типа важная должность… Ага, щас. Через пару недель всё летит в тартарары –