Арнар Фрейр Карлссон

Ханна, рыбачка с треснувшими от холода пальцами, каждое утро разгружает сети в порту Рейкьявика. Её брат Арнар, лаборант на геотермальной станции, неделю носит в кармане обломок базальта с выцарапанным знаком — нашел у трубы с кипятком, где земля под паром шипела, как змея. «Ты пахнешь тухлой пикшей, — бросает он, заставая её за чисткой трески в подсобке. — И перестань считать чешую, это уже
Ханнес, в синей робе с пятном от кофе на рукаве, раскладывал сигареты на полке за прилавком. На часах — 2:17, за стеклом метель слизывала следы машин на шоссе №1. В дверь ворвалась Эйра, растеряв снег с капюшона: «Опять эти туристы с юга бросили фургон у геотермального бассейна. Пришлось тащить пешком». Она достала из кармана смятый чек — предъявить за смену. Ханнес кивнул на термос с коричневой