Ральф Палка

Лука, бармен из Неаполя, каждую ночь вытирал стойку и замечал, как клиенты исчезали по одному. В четверг, когда дождь залил мостовую Сан-Биаджо, к нему подсела Эмили — студентка из Чикаго с потрёпанным блокнотом. "Ты слышал про старые тоннели под церковью? Там рисуют символы — как на стенах твоего бара", — она показала фото: перечёркнутый глаз, обведённый цифрой *1899*. Лука вспомнил,
Марко, затянутый в кожаную куртку, грузил ящики с испанскими апельсинами в порту Неаполя. Внутри одного из ящиков — свёртки с кокаином, прикрытые фруктовой сеткой. «Если картель узнает, что мы сбавили процент, нас вывесят на площади, как мокрое бельё», — бормотал он Стефано, который проверял накладные под свет фонаря. Брат, в рваных джинсах и с сигаретой за ухом, хрипел: «Ты думаешь, я не знаю?