Татьяна Выдрина

Вера, пятнадцать лет, живет в городе, где улицы заканчиваются промзоной. Мать, Татьяна, после ночной смены в больнице разогревает вчерашнюю картошку, пахнет лекарствами от её халата. Вера на чердаке находит коробку с отцовским «Зенитом» — плёнка засвечена, объектив в царапинах. «Хватит в этом хламе копаться, уроки бы сделала», — Татьяна ставит тарелку на стол. «Это папин аппарат, я его починила»,
Настя, в сером пальто с потёртыми рукавами, каждый день толкалась в московских пробках между офисом на Тверской и квартирами клиентов. В её сумке лежали ключи от чужих жилищ, пачка договоров с пометкой «СРОЧНО» и фотография Дениса — мужа, который месяц назад «упал» с недостроенной высотки в Люберцах. В офисе коллеги шептались за её спиной: «Слушай, она же в тот день сама должна была встречать