Сурендра Раджан

Радж Патель, детектив из Мумбаи, каждое утро начинал с крепкого чая из ларька возле станции Дадар. Он копался в старых записях о пропавших детях, пока его напарница, Мира Дешмукх, разбирала новые анонимные письма с обрывками фотографий. «Смотри, опять почтовый штемпель из Гоа», — бросила она, протягивая конверт с запахом соли и рыбы. В одном из писем нашли нитку красной шерсти — такую же, как на свитере сына местного торговца специями, исчезнувшего три года назад. Вечером Радж пробирался в
Радхика, дочь продавца специй с рынка в Мумбаи, каждый день таскает мешки с куркумой и кардамоном, пока не сталкивается с Вираджем — парнем из офисного квартала, который ищет дешёвый кофе вместо Starbucks. Он оступается, роняет папку с документами, заляпанными краской от ремонта в новой конторе. «Ты вообще смотришь под ноги?» — бросает она, подбирая лист с цифрами. Он замечает царапину на её браслете из латуни — семейная реликвия, которую она чинит у старьёвщика Али каждую пятницу. Через неделю
Вот история, от которой волосы дыбом встают: жил-был Ом Шастри — индийский американец, ну тот ещё богач. Да только кризис грянул, и понеслось… Словно в плохом сне, он за месяц теряет всё: и виллы, и счета. А банк, как стервятник, набрасывается: «Слушай, дружище, если не вернёшь сотку за 30 дней — вышвырнем тебя из дома вместе с чемоданами!» Представь его состояние — будто в лифте провалился. Где взять сто тысяч? Пришлось родовое гнездо в Индии продавать. Тут бы и вздохнуть, ан нет! Прилетает он