Джоэль Биссоннет

Себастьян Кейн, биохимик с красными глазами от бессонницы, колдует над пробирками в подвале калифорнийского университета. Он втирает в кожу экспериментальный гель, заворачивается в термоодеяло с потрепанными краями — тело горит, как после ожога крапивой. "Ты пахнешь хлоркой", — морщится Линда, застающая его за утренним кофе с тремbling руками. Он прячет под столом ладонь, где кожа
Лиам, механик из Торонто, в пятницу вечером копался в двигателе «Шевроле» 78-го года, когда Аойфе, рыжая ирландка с татуировкой клевера на запястье, ворвалась в гараж. «Слушай, твой дружок Деклан опять слил бензин из моего фургона, — бросила она, швыряя на верстак ключи с брелком в виде гитары. — Или заправляй, или я его колеса на гвоздики вывалю». Лиам, вытирая руки об промасленную тряпку,