Боб Морел

Шарль, маркиз с потрепанным гербом на перстне, каждое утро начинал с вина и пересчета монет в дубовом ларце. Его бархатный камзол пахлó лавандой и вчерашним кофе — пятно на рукаве напоминало о ссоре с Анн-Мари в салоне мадам Бушар. *«Твои долги пахнут гнилью, — шептала она, поправляя напудренный парик, — кредиторы из Лилля требуют расплаты»*. В переулке за театром де ла Монне́е Шарль менял