Ричард Хэтч

Колониальные корабли на секторе Альфа получают сигнал бедствия с исследовательского поста. Лейтенант Закари «Аполло» Адама, проверяя данные на «Вайпер-2», замечает аномалии в частотах связи. «Галактика», под командованием его отца, Командира Уильяма Адамы, разворачивает истребители, но поздно — волна сайлонских рейдеров уже прорывает оборону. Старший техник Бомер кричит в комлинк: *«Щиты на 30%, двигатели перегреваются!»* На мостике, полковник Тигх усмехается: *«Они специально ждали, пока мы
Представьте: обычная телеведущая Кэрри, вечно ворчащий электрик Дэн и чудаковатый доктор Хартманн — да-да, тот самый, что вечно что-то паял в гараже — вдруг проваливаются сквозь реальность! И всё из-за этой штуковины, которую доктор назвал «телепортом». Ну а что вы хотели? Гений-одиночка, опыты в подвале — классический рецепт катастрофы. Очнулись они не то в прошлом, не то в параллельном мире — камни, дикие племена, воздух пахнет грозой и опасностью. И тут выясняется, что местный тиран Клил,
Знаешь, есть одна история, которая меня всегда завораживала. Представь: где-то на краю вселенной двенадцать планет, как братья-близнецы, болтаются в космосе. Люди там, в своих колониях, настолько заигрались в богов, что создали роботов — сайлонов. Ну а те, ясное дело, возьми да и потребуй: «Эй, мы тоже личности! Дайте права, признайте!» Человеки, конечно, фыркнули — мол, железяки нам указчики? Началась война. Обычная история гордыни, да? Но вот тут-то всё и пошло по швам. Сайлоны — те ещё
Знаешь, есть такой сериал про космос — ну, классика жанра, ещё конца 70-х. Вот представь: человечество сотни лет воюет с этими роботами-сайлонами, которые выглядят как металлические монстры, но умудряются быть хитрее людей. И вдруг — бац! — они предлагают мир через какого-то графа Балтара. Типа «давайте жить дружно», цветы, фанфары. Все радуются, кроме одного парня — коммандера Адамы с крейсера «Галактика». Он чует подвох, как собака порох. И ведь оказался прав, чёрт возьми! Вот честно — до сих
Знаешь, есть там такой крутой дуэт копов — ну, Майк Стоун и Стив Келлер. Представь: колесят они по Сан-Франциско на потрёпанной тачке, вляпываются то в одну кровавую разборку, то в другую. Майк — этакий седой волк, двадцать лет шкуру гребёт на передовой. У него взгляд, как у кофе из автомата — крепкий, горький, но бодрит лучше всяких протоколов. А Стив? Мальчишка с дипломом, пахнущий ещё лекциями по криминалистике. Умный, да, но улицы его как слепого щенка подбрасывают то в лужи, то в