Жерар Шеллу

Клоэ, 17 лет, торопливо протискивается между столиками кафе *Ле Тамбур* на углу улицы Монтрей, роняя школьный рюкзак с наклейкой группы *Noir Désir*. За соседним столиком Люка, ее друг из автосервиса на окраине Парижа, чистит под ногтями машинным маслом. «Опять твоя мать звонила, — бросает он, не глядя. — Говорит, хватит болтаться по стройкам Бельвиля». Клоэ хватает его сигарету, затягивается,
Знаешь, есть одна детективная история, которая меня до сих пор мурашками пробирает. Представь: старинный армянский собор в Париже, свечи мерцают, а под сводами — труп регента хора, чилийского беженца. Да еще и органиста! Зовут его Вильгельм Гетц, и вроде бы святой человек, но… Оказывается, за ним тянется шлейф — мальчики из его хоров раньше таинственно исчезали. Совпадение? Не думаю. Тут