Bibin George

Рави, инженер из хрущёвки на окраине Мумбаи, каждое утро чинит сломанный вентилятор, пока его жена Прия проверяет школьные тетради с красной ручкой за пластиковым столом. В ящике комода под носками он находит конверт с выцветшими фото: отец, которого считал погибшим в 90-х, стоит рядом с незнакомкой в сари перед домом в Аллахабаде. «Ты вообще смотрел на даты?» — Прия тычет пальцем в подпись. «1999. Через три года после его похорон». Они молча переглядываются, за окном гудят рикши. Сестра Рави,
Аравинд, парень из крошечной пекарни в переулке возле рынка Чор-Базар, каждое утро разгружал мешки с мукой, пока его сестра Пратибха жарила самосы. Однажды он заметил Малику, студентку медицинского колледжа, которая торговалась со старухой за связку имбиря. «Тридцать рупий за такую горсть? Вы же меня совсем разорить хотите!» — смеялась девушка, поправляя кончик ярко-желтого сари. Аравинд, вытирая пот со лба рукавом, неловко протянул ей пакет с остатками чурчхелы: «Бесплатно. Для будущего
Радж, сын владельца лавки специй в переулке Чандни, каждое утро разгружал мешки с куркумой под причитания отца: *"Сын мой, лучше бы в колледж поступал, чем спину гнуть!"* Вечером он убегал к друзьям — Викраму, разносчику газет с облупленным велосипедом, и Прие, которая торговала самосами у станции. Они собирались на крыше полуразрушенного склада, делились чаем из жестяной кружки. Викрам, облизывая пальцы после острой закуски, бросал: *"Слышал, в Дхарави новый босс банды — наш