Дайан Флетчер

Томас, в помятом плаще, сидел в углу забегаловки на Ист-Энд. В руках — колода карт с потёртыми углами, на столе — остывший кофе в треснувшей чашке. За окном дождь стучал по жестяным водосточным трубам. «Опять тузы выпадают чёрные, — провёл пальцем по крапу на столе, — как в тот день у доков». В дверях хлопнуло — вошла Эмили, в пальто с оторванной пуговицей, тряся мокрым зонтом. «Слушай, эти твои