Satish Saripalli

Авинаш, тридцатилетний механик с обветренными руками, коптит сигарету у ангара аэропорта Чаттрапати Шиваджи. Рядом гудит двигатель Airbus A320, который он чинил всю ночь. В кармане зажато письмо из больницы: сестре Лалите нужна пересадка почки. Раджеш, его сосед по трущобам Дарави, втирает, что знает «быстрый заработок» — подменить груз в багажнике частного Cessna. «Там детские игрушки, блин, ничего криминала», — врёт Раджеш, поправляя пилотский галстук с пятном от чая. Авинаш молчит, глядя,
В вагоне третьего класса переполненного поезда «Ченнай—Мумбаи» 24-летний Рави, в потёртой кожаной куртке, прижимает к груди холщовую сумку с флаконами инсулина — их нужно доставить бабушке в Нагпур до рассвета. Рядом, у окна, Прия, студентка-биолог в очках с треснувшей дужкой, листает конспекты, украдкой поглядывая на подозрительного мужчину в чёрной пагди, который пялится на её старый кожаный портфель. «Эй, подвиньтесь, тут место свободно?» — хрипит пожилой торговец специями, усаживаясь на