Samuel Whitehill

Лиза Морган, официантка из забегаловки *Diner’s Edge* на окраине Чикаго, обнаружила под прилавком старый микрофон Shure с треснувшим корпусом, забитый между пачкой чековой ленты и графином с вишневым сиропом. «Эй, Эмили, это чей?» — ткнула она в микрофон вилкой, пока коллега перетирала кружки. Эмили пожала плечами: «Хрен его знает. Здесь ещё с тех пор, как Фрэнк гриль чинил». В ту же ночь Лиза, протирая стойку, случайно нажала кнопку записи — микрофон завизжал, а в ушах вспыхнул голос мужчины:
Микки Хардэвэй, частный детектив с поддельной лицензией, ковыряется в холодной пицце в своем офисе на третьем этаже полуразрушенного здания в Детройте. Жалюзи сломаны, свет неоновой вывески бара через дорогу мигает на стене. Его напарник, Джейсон "Шрам" Мэлоун, бывший морпех с татуировкой змеи на шее, бросает папку на стол: *«Эшли Бэнкс, 22 года. Пропала после смены в химлабе AetherCorp. Камеры зафиксировали выход, но соседи слышали крики в 3:17 ночи»*. Микки находит в кармане куртки
В Грейпорте, рыбацком городке с покосившимися доку-причалами, шестнадцатилетний Джейк Морроу находит в сетях отца ржавый гидролокатор с выцарапанными цифрами «34.7° N, 72.8° W». Его подруга Лина, разбирая улов в порту, замечает, что креветки внутри ведра мертвы, но пахнут не гнилью, а металлом. «Папа говорил, тут раньше НЛО топили», — бормочет Джейк, вытирая с устройства ил. Они крадутся ночью к заброшенной метеостанции, где сталкиваются с Элайзой Кларк — океанографом в рваном свитере, которая