Брэд Джонс

Лена каждое утро покупает кофе в автомате на углу 5-й улицы — горький, без сахара, как привыкла за десять лет работы в рекламном агентстве «Клауд». Марк, ее коллега, вечно опаздывает: втискивается в лифт с лотком пончиков, крошки на пиджаке. «Опять клиент передумал с логотипом», — бросает он, включая компьютер. В офисе пахнет пластиком от новых принтеров, а кондиционер гудит, как пчелиный рой.
Джереми, в мятом пиджаке и с термосом холодного кофе, копался в архивах подвальной библиотеки UCLA. Он искал кассету с утерянным документальным фильмом 1973 года о бродячих музыкантах — Лина, его подруга-баристка, упомянула его вчера за стойкой кафе, пока натирала блендер льдом. «Там же Ричард Ликок пару кадров снял, ты точно не слышал?» — спросила она, перекрикивая грохот кофемолки. Джереми, не