Максим Студеновский

Утром в трёхкомнатной хрущёвке на окраине Нижнего Новгорода Марина, в растянутом свитере, мешает пригоревшую овсянку. Её муж Сергей, водитель автобуса, ковыряет отвёрткой сломанный замок на балконе: «Опять Игорь уроки не выучил — вчера весь вечер в гараже с мопедом возился». Старшая дочь Катя, 15 лет, крася ресницы перед треснувшим зеркалом, бросает: «Пап, дай сотку на новый учебник по химии — старый в библиотеке с дырками». Младший, Игорь, в джинсах с масляным пятном, выхватывает из
Иван, электрик с улицы Гагарина в Нижнем Новгороде, нашел потрескавшуюся медную лампу в мусорном контейнере возле общаги. Принес домой, начал чистить тряпкой — из горлышка повалил сизый дым. Появился тип в выцветшей тюбетейке, с татуировкой в виде полумесяца на запястье: *"Три штуки, не больше. И чтоб без возвратов"*. Иван, щурясь от запаха горелого масла с кухни, пробормотал: *"Ну, квартиру... Или деньги?"*. Джинн перебил: *"Или — или. Торопись, у меня смена через
Знаешь, кто следит за теми, кто должен нас защищать? Вот эти ребята из службы собственной безопасности — они как инопланетяне в мундирах. Вроде те же копы: слушают телефоны, бегают за подозреваемыми, допрашивают свидетелей. Но фишка в том, что их «клиенты» — свои же коллеги. Представь: каждое утро приходишь в участок, а вокруг тебя люди, которые вчера ещё были на одной стороне баррикад. Сегодня ты для них — предатель в погонах. Честно, я бы не выдержал их работы. Там же сплошной адреналин с
Вот так, наверное, мог бы рассказывать приятель за кружкой пива: Знаешь, есть у меня в голове один типаж – Семён Бень. Раньше он, понимаешь, шеф полиции в Хайфе крутил, а теперь – обычный дед на пенсии, в тапочках да с газетой. Но жизнь-то не отпускает! Прилетело ему как-то в Одессу махнуть – друг старый, говорят, помер. Ну, Семён думал: схожу, цветы на могилку положу, да и обратно. Ан нет! Оказалось, приятель не просто скончался – ему, так сказать, «помогли» отправиться на тот свет. А в
Знаешь, представляешь: жил-был Пашка Гуров — актер сериальный, звезда этакая. Ну тот самый «майор Лавров», если в курсе. Жизнь у парня — сплошной кайф: деньги, тусовки, девчонки висят на нем, как сливы. Казанова, да и только! Думал, так до пенсии и прокатит на всём готовом... Ан нет! И тут бац — звонок в дверь. Открывает, а там... сынок. Да не просто сынок, а взрослый мужик Виктор, которого Павел бросил лет двадцать назад, когда рванул в Москву «на славу». А с ним внучок Влад — пацанчик
Вот, представляешь, на Васильевском острове в патрульно-постовой службе новости — зачислили двух пацанов: Костю и Антона. Сергеич, их начальник, — это вам не офисный планктон. Мужик как танк: взгляд стальной, принципы — хоть в рамку вешай. Говорят, однажды ради принципа даже начальству нахамил — ну, это легенды, конечно. Но дома у него — жена, две дочурки, и ради них он, кажется, готов даже законы физики обойти. Честняга, в общем, но лучше с ним не спорить — сожрёт и не поперхнётся. Костя — тот
Знаешь, бывают моменты, когда следствие буксует — улики рассыпаются, свидетели молчат, и вообще непонятно, за кого хвататься. Ну, классика: злодей где-то рядом, а доказательств ноль. Вот тут-то и появляется она — этакая бабушка-детектив с авоськой и вечной улыбкой. Анна Ивановна, соседка, которую ты вроде сто раз видел у почтовых ящиков, но даже имени не запомнил. Она не врывается с громким "Это полиция!", нет. Скорее постучит тихонько: "Ой, милок, соль одолжить не
Знаешь, иногда реальность страшнее любого триллера. Вот представь: по городам России ползет какая-то дрянь под названием «Дикий мед». Выглядит как обычный пластырь — ну, думаешь, от боли в спине или никотиновый. Ан нет! Это же допинг, который даже хлюпика из школьной библиотеки превращает в бешеного зверя. Один раз попробовал — и ты уже в крючке. Жутковато, правда? А самое дикое — эта гадость оказалась секретным совковым проектом! Типа, лежала себе в архивах, пылилась, да как вдруг — бац! — в
Представь: ночь, асфальт блестит от дождя как черное зеркало. Сашка жмет на газ — домой ведь хочется, с этой проклятой командировки. Руки на руле скользят, музыка орет из колонок, а в голове туман усталости. И тут — бац! Что-то мелькнуло в свете фар, резинки визг... Сердце в пятки. Выскакиваешь из машины — а там парень, весь скрюченный, хрипит. Кровь на мокрой куртке смешивается с дождем, будто кто-то кисточкой размазал. "Твою ж мать, Саш, ты чего наделал?!" — сам себе шиплю, а ноги