Шантель Фландерс

Кэтрин Чандлер, детектив из 11-го участка, каждый вечер раскладывает на кухонном столе фотографии жертв — все с одинаковыми рваными ранами на шее. В баре *The Lion’s Den* она натыкается на Винсента Келлера, парня в рваной кожаной куртке, чьи шрамы на руках совпадают со следами когтей из отчетов. "Ты знаешь, кто я", — бросает он, исчезая в подземном тоннеле за мусорными баками. Сестра
Лена, в потёртой кожаной куртке, ковыряется в проводах дрона на заброшенном доке возле порта Сан-Хосе. Рядом валяется термос с остывшим кофе — она забыла его допить после ночной смены. Экран дрона треснут, но на радаре мигают координаты: 36.7783° N, 119.4179° W. «Черт, да это же Фресно», — бормочет она, вытирая пальцы о джинсы. Внезапно сзади хрустит гравий — это Марко, её напарник-дальнобойщик,