Шон Микаллеф

Эрик, бывший учитель математики с подрагивающими руками от нервного тика, и его шестнадцатилетний сын Трой, в рваных кедах Converse, каждый вечер протирали кабинеты в офисном центре на Хантер-стрит. В рюкзаке Троя между бутылками с мистера Мускулом лежал потрёпанный блокнот — он записывал тексты под ритм швабры, скрипящей по линолеуму. «Пап, смотри, в шестом опять пиццу не доели», — кивал он на