Владимир Свешников

Андрей, в засаленной кепке и резиновых сапогах, каждое утро месил грязь между теплицами на окраине Клинцовки. Соседка Марфа Степановна, передавая ему ведро с картофельными очистками для компоста, бурчала: «Опять твои розы козёл потоптал — забор чини, а то до морковки доберётся». Вечерами он поливал рассаду помидоров из жестяной лейки, слушая, как трещит транзисторное радио на крыльце — сводки о дожде, да реклама удобрений. В пятницу, когда грузовик с щебнем засыпал канаву у его участка, шофёр
Артём, замерзая в промерзшей палатке под Норильском, разглядывал потрескавшуюся карту Виктора. Тот полгода назад пропал в этих сопках, оставив в дневнике координаты и карандашную пометку: *«Золото Орды – под ногами, но земля шевелится»*. Местный охотник Николай, затягиваясь самокруткой у костра, бурчал: «Твой друг умный был — вовремя сдох. Тебе тоже рыть тут? Могилу?» Артём, игнорируя его, к утру раскопал вход в пещеру — плиту с высеченным волком. Лом с глухим стуком провалился в пустоту.